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    Feuilles

     

    Au soleil du matin, qui doucement s’avance
    Elle se laisse bercer par le souffle du vent
    Ses nervures fragiles forment en transparence
    Comme autant de chemins sur les lignes du temps.

    J’aime son vert profond ou parfois bien plus tendre
    Ses fines dentelures, ses courbes ou ses méplats
    Ses arrondis, ses pointes, ou ses jolis méandres
    Et ne me lasse pas d’en admirer l’éclat.

    Rattachée à sa tige, ou bien posée à terre
    Elle est force sauvage ou bien fragilité
    La feuille de l’automne qui de l’arbre est tombée
    M’émeut plus que tout autre, en sa vie éphémère.

    La feuille de printemps, dans ses verts délicats
    Réveille la nature jusqu’alors endormie
    Et celle de l’été protège d’un grand toit
    Les longues heures chaudes des siestes alanguies.

    La feuille de l’hiver sur le sol oubliée
    Petit à petit meurt, sous nos pieds écrasée
    Elle a vécu sa vie mais demain renaîtra
    Le soleil froid lui donne un tout dernier éclat.

    © Marie Le Corre, 11 juillet 2006

     


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